« Quelles preuves ? Ce dossier a été verrouillé il y a cinq ans. »
Vargas fixa le visage figé d’Elena, une fillette de huit ans dont le regard semblait receler des secrets trop lourds pour un enfant.
« Une petite fille vient de dire quelque chose à son père qui l’a complètement transformé. Je compte bien découvrir quoi. »
Long silence au bout du fil.
« Soixante-douze heures », a finalement concédé le procureur. « Pas une minute de plus. Si ce n’est rien, votre carrière est finie. »
Vargas raccrocha, se dirigea vers la fenêtre et regarda la cour de la prison.
Dans cette vieille affaire se cachait une vérité que tout le monde avait refusé de voir.
Et c’est cette petite fille aux cheveux châtain clair qui tenait la clé.
À 200 km de la prison, dans une banlieue résidentielle tranquille, une femme de 68 ans nommée Clara Navarro était assise seule à sa petite table à manger, en train de dîner tandis que la télévision diffusait un programme en sourdine.
Clara avait été jadis l’une des avocates de la défense pénale les plus respectées du pays. Un infarctus massif, trois ans auparavant, l’avait contrainte à une retraite anticipée. Désormais, sa vie se résumait à ses médicaments, aux feuilletons de l’après-midi et au regret silencieux des affaires qu’elle ne pouvait plus plaider.
Le journal télévisé de 21 heures a interrompu sa routine.
