Pas de ma présence.
De mon argent.
Au début, c’était occasionnel. Puis c’est devenu une habitude. Ensuite, une attente.
Les dîners de famille n’étaient plus des moments de partage. C’étaient des transactions.
Ils commandaient sans regarder les prix. Ils parlaient sans m’écouter. Et à la fin, l’addition glissait toujours vers moi.
Et moi, je payais.
Parce que je voulais appartenir. Parce que je pensais que c’était le prix à payer pour rester dans leur vie.
Mais ce n’était pas de la générosité.
C’était une habitude qu’ils avaient prise. Une habitude que j’avais moi-même installée.
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Le soir de leur trente-cinquième anniversaire, j’avais voulu faire les choses autrement.
J’avais préparé un cadeau réfléchi et personnel : un album photo retraçant leur histoire.
Je pensais sincèrement que ce serait différent.
Je me trompais.
