Comme Minda avait commencé doucement.
Comment, dès la deuxième semaine, elle a commencé à lui dire des petites choses : que je ne la regardais plus de la même façon, que la grossesse la rendait désagréable, que peut-être je le regrettais.
Puis vinrent les critiques concernant son corps.
Puis le contrôle de la nourriture.
« Ça ne te va pas. »
« Ça va te faire grossir. »
« Cela fera naître votre enfant malade. »
Parfois, je la laissais des heures sans manger puis je lui disais que j’avais demandé à économiser.
Il lui cachait des vêtements puis l’humiliait pour avoir été « négligente ».
Il coupa le wifi.
Il interceptait des colis.
L’interphone a répondu et a dit que Clara dormait.
Il avait même répondu à des messages de son téléphone en se faisant passer pour elle.
« Une fois, j’ai voulu t’appeler depuis le téléphone fixe, » dit-il d’une voix brisée, « mais elle m’a entendu… Il m’a arraché le câble et m’a dit que si je désobéissais encore, je signerais mon admission en clinique et garderais le bébé parce que je n’étais pas bonne pour une mère.
Je me suis couvert le visage avec mes mains.
Pas parce que je ne veux pas le voir.
Par honte.
« Il me disait aussi quelque chose tous les jours », chuchota Clara. Elle m’a répété qu’une femme seule, sans famille, sans argent et enceinte dépend du fait que son mari ne se lasse pas d’elle… et que si je te dérangeais, tôt ou tard tu choisirais une vie plus facile.
J’ai alors compris que Minda n’avait pas seulement essayé de la maîtriser.
Il avait trouvé exactement la blessure.
La peur la plus profonde de Clara n’était pas la douleur.
C’était l’abandon.
Et cette blessure avait ma forme.
