Quand Diane eut enfin fini, la salle sembla devenir encore plus lourde.
« Mademoiselle Ellison, » dit le juge Whitaker, me regardant directement, « souhaitez-vous répondre ? »
Je me levai lentement, lissant l’avant de ma veste plus par habitude que par nécessité.
« Oui, Votre Honneur, » répondis-je. « Je le ferai. »
Je sortis de derrière la table, consciente de chaque mouvement, de chaque changement dans l’attention de la salle. Pendant un bref instant, j’ai envisagé de dire quelque chose – d’expliquer, de discuter, de tout exposer en mots.
Mais les mots, j’avais appris, sont faciles à ignorer.
Alors au lieu de cela, je relevai doucement ma veste.
Un léger mouvement s’opéra dans la galerie, un changement subtil alors que les gens se penchaient en avant, curieux. Je retirai ma veste et la déposai soigneusement sur le dossier de ma chaise. Puis, sans précipitation, je baissai le col de mon chemisier juste assez pour exposer mon épaule gauche.
La cicatrice était impossible à manquer.
Elle s’étendait sur ma peau, dans un motif irrégulier, pâle contre ma carnation naturelle, un genre de marque qui ne disparaît pas avec le temps mais qui s’installe dans la permanence. Ce n’était pas net. Ce n’était pas symétrique. C’était brut d’une manière qui laissait entendre qu’elle n’avait pas été conçue – elle avait été survécue.
La salle tomba complètement dans le silence.
