Les trois jours suivants furent consacrés à une préparation intense. Robert m’aida à organiser tous les documents nécessaires : mon dossier médical complet attestant d’excellentes capacités cognitives, mes relevés bancaires prouvant que je gérais des transactions complexes sans problème, mes factures de services publics payées à temps depuis des années, mon permis de conduire valide et mes déclarations de revenus méticuleusement remplies.
Nous avons également reçu des attestations écrites de M. Henderson et de deux autres voisins confirmant qu’ils me voyaient chaque jour mener ma vie normalement : marcher, faire mes courses, jardiner, en parfaite autonomie. Même mon médecin traitant a rédigé une lettre détaillée certifiant mon excellent état de santé physique et mentale pour mon âge.
Jeudi est arrivé, accompagné d’une angoisse qui m’a tenue éveillée dès quatre heures du matin. J’ai nettoyé ma maison jusqu’à ce qu’elle brille – non pas parce qu’elle était sale, mais parce que j’avais besoin de canaliser cette énergie nerveuse qui me consumait.
Robert arriva à neuf heures, une heure avant le rendez-vous, et examina tout d’un œil critique. « Parfait », dit-il finalement. « Tout évaluateur honnête constatera immédiatement que cette plainte est sans fondement. »
L’assistante sociale est arrivée à l’heure. C’était une femme d’une cinquantaine d’années, au regard sérieux mais non hostile, un bloc-notes à la main, et une attitude professionnelle que j’ai appréciée. Elle s’est présentée comme Caroline et m’a expliqué qu’elle allait visiter la maison, me poser quelques questions et évaluer ma capacité à vivre de façon autonome.
Ce qui suivit fut probablement l’inspection la plus exhaustive que ma maison ait jamais subie. Caroline vérifia chaque pièce, ouvrit le réfrigérateur pour s’assurer de la fraîcheur des aliments, inspecta les salles de bain pour vérifier leur propreté et leur bon fonctionnement, et s’assura de l’absence de dangers évidents tels que des câbles dénudés ou un sol glissant.
