La réponse fut polie, maîtrisée, rationnelle. Trop rationnelle.
La chambre d’amis était « en travaux ». Les enfants avaient « une routine ». Leur emploi du temps était « compliqué ». On me proposa des solutions : programmes publics, logements subventionnés, assistance sociale.
Mais pas un lit.
Pas pour une nuit.
Je suis repartie en taxi. Quarante dollars pour comprendre ce que je valais aux yeux de mon fils.
Ce soir-là, allongée sur mon canapé, j’ai compris une chose : j’étais seule. Pas au sens dramatique. Vraiment seule. Si je tombais, personne ne viendrait.
Le lendemain, j’ai décidé de monter au bureau de mon mari décédé. Il s’était toujours occupé des finances. Je n’avais jamais fouillé dans ses dossiers. Cette fois, j’ai ouvert les tiroirs.
Au fond du troisième, j’ai trouvé une carte de visite épaisse, couleur crème : Pinnacle Private Banking – Gestion de patrimoine discrétionnaire. Au dos, l’écriture de Robert : « Accès d’urgence uniquement ».
J’ai appelé un taxi.
