J’avais commencé à cuisiner à cinq heures du matin, alors que la maison était encore sombre et silencieuse, pour le dîner de Noël parfait pour mes beaux-parents.

Il m’a accusée de faire semblant à nouveau d’éviter de travailler, de chercher de l’attention, de vouloir gâcher sa soirée de Noël avec une autre crise.

Je lui ai demandé un médecin, ou au moins un moment pour s’asseoir, mais elle a entendu des supplications là où elle préférait entendre de la défiance.
Il m’a prise dans les deux mains, directement contre ma poitrine, avec une violence brusque qui ne pourrait jamais être causée par un accident domestique.

Mes pieds glissèrent sur les carrelages, mon dos heurta le coin de granit, et une douleur brûlante me traversa jusqu’à mon utérus.