J’avais commencé à cuisiner à cinq heures du matin, alors que la maison était encore sombre et silencieuse, pour le dîner de Noël parfait pour mes beaux-parents.

Je tombai au sol sans souffle, voyant une tache rouge s’étendre sous moi sur le blanc immaculé dont Sylvia se vantait tant.

Je n’ai pas crié tout de suite, car l’horreur était trop grande, trop soudaine, comme si mon esprit était déterminé à nommer l’évidence.

Puis j’ai mis ma main entre mes jambes, vu le sang sur mes doigts, et murmuré avec terreur que je perdais le bébé.