Je n’ai jamais corrigé ce mensonge parce que je voulais qu’il m’aime pour ce que je suis, ou pour le poids d’un nom capable d’ouvrir n’importe quelle porte.
Face au poêle, l’odeur de romarin et de beurre me retournait l’estomac, et je devais poser les deux mains sur l’îlot.
La douleur n’était plus qu’un simple inconfort ; C’était comme un fer vivant qui se tordait en moi, m’avertissant que quelque chose n’allait vraiment pas.
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