M. Henderson, mon fidèle voisin, me tenait au courant, grâce aux ragots du quartier, de ce qui se passait. Apparemment, Brenda et Tiffany avaient dû déménager dans un appartement encore plus petit, à peine deux pièces, dans un immeuble délabré d’un quartier moins sûr.
Les filles, Kayla et Madison, qui avaient d’abord pris le parti de leur mère et de leur grand-mère, ont commencé à remettre en question la version officielle lorsque la vérité a commencé à se dévoiler. Une camarade de classe de Kayla, dont la mère était une amie d’une de mes amies, lui a raconté la véritable histoire : comment elles avaient tenté de voler la maison d’une vieille dame, comment elles avaient menti et manipulé, comment tout cela avait été un plan calculé depuis le début.
Les filles avaient honte, profondément.
Un après-midi, près de huit mois après l’incident initial, Kayla s’est présentée seule à ma porte. Je l’ai vue sur les caméras, debout, nerveuse, sans sa mère, sans sa grand-mère.
J’ai songé à ne pas ouvrir, mais quelque chose dans son langage corporel — la façon dont elle regardait le sol — m’a fait reconsidérer ma position.
