Un homme à l’allure de sans-abri se tenait au bas des marches, agrippé à la rampe comme à une bouée. Sa barbe était hirsute, son manteau usé, ses chaussures marquées par des années d’errance. Il m’a fixée de ses yeux humides et a murmuré d’une voix brisée :
« Emma… s’il te plaît. Avant que tu n’avances vers l’autel, puis-je te serrer une dernière fois dans mes bras ? »
Je l’ai reconnu.
Mon père.
L’homme qui avait disparu lorsque j’étais enfant. Celui qui nous avait laissées, ma mère malade et moi, sans explication, sans adieu.
La colère m’a submergée. Je me suis avancée et je lui ai dit qu’il n’avait aucun droit d’être là. Pas aujourd’hui. Pas après nous avoir abandonnées. Je l’ai accusé d’égoïsme, de lâcheté, d’audace déplacée. J’ai appelé la sécurité.
Alors que les agents s’approchaient, des souvenirs ont refait surface.
