« T’es-tu déjà demandé ce qu’il avait vraiment fait là-bas ? Ton capitaine David Wolf. Ton héros. »
Elle a laissé le silence s’étirer.
« Il n’était pas le héros que tu imagines. Il était aussi égoïste que n’importe quel homme. »
Le fonds fiduciaire qu’il t’a laissé, ce fonds commémoratif dont tu es si fière… Ses yeux se sont rétrécis, et j’y ai vu briller quelque chose de réellement mauvais.
Du triomphe.
« C’était de l’argent d’expiation », a-t-elle murmuré. « Une expiation pour ce qu’il nous a fait, à ta grand-mère et à moi. »
Chaque mot était une nouvelle fracture — non dans mes os, mais dans les fondations mêmes de mon âme.
Expiation. Argent.
Ces deux mots ont résonné dans le vide soudain de mon esprit, pulvérisant tout ce que je tenais pour sacré. Pendant un instant, la douleur physique a disparu, remplacée par un froid terrifiant qui s’est propagé de ma poitrine vers l’extérieur. Mon monde ne s’est pas fissuré. Il s’est atomisé.
Le capitaine David Wolf. L’homme qui m’avait appris à lire une boussole et à me tenir au garde-à-vous. L’homme dont l’uniforme de cérémonie pendait dans ma chambre d’enfance comme une relique sacrée. L’homme dont la photo encadrée — celle où il m’accrochait mon premier insigne de tireuse d’élite — reposait sur ma table de nuit à la caserne.
En un instant, mon étoile polaire avait disparu.
