“Je me souviens de choses,” dit-elle. “Des choses que tout le monde m’a dit que je ne pouvais pas.”
Elle a sorti quelque chose de son sac que je n’avais pas vu depuis des années — un vieux téléphone à clapet argenté et rayé, du genre que les gens ont arrêté d’utiliser vers 2010.
“J’ai trouvé ça dans les archives du comté,” dit-elle. “Dans une boîte scellée du tribunal. Ce n’était pas répertorié comme preuve. J’ai dû le demander par numéro de série.”
Je fixais le téléphone comme s’il était radioactif. Ma bouche devint sèche. Je me sentis soudain beaucoup plus vieux que soixante-dix ans.
“Il y a des messages vocaux dessus,” poursuivit-elle. “De la nuit de l’accident. Et grand-père… l’un d’eux a été supprimé. Mais pas complètement.”
Mon esprit s’emballait pour donner un sens à tout ça.
Comment ce téléphone pouvait-il encore exister ? Pourquoi était-il caché ? À qui appartenait-il même ?
“Il y a des messages vocaux dessus.”
J’ai finalement posé la seule question qui comptait. “Qu’y avait-il dans le message ?”
Elle déglutit, et sa voix baissa encore d’un ton.
“Ils n’étaient pas seuls sur cette route. Et quelqu’un a veillé à ce qu’ils ne rentrent pas chez eux.”
Mon pouls battait dans mes oreilles. Le sol semblait basculer sous moi.
Emily hésita. Puis ses yeux se tournèrent vers le couloir comme pour s’assurer que nous étions seuls.
